FRANKENSTEIN (RELATO EN FORMA DE CARTA, HOMENAJE A LA ESCRITORA BRITÁNICA MARY SHELLEY)

Mary Wollstonecraft Shelley (escritora, dramaturga, ensayista y biógrafa británica) conocida como Mary Shelley, es la autora de la novela gótica Frankenstein o el moderno Prometeo.

Sin motivación para dejar que mi mísera existencia, cada amanecer, me disfrace de ser humano, escribo esta carta. No tiene destinatario, es para que dance con el viento del Norte. Por ello la he lanzado al océano Ártico...

Aventurero, devorador de libros y marinero, hoy me despido de ti para siempre.
Prometí ser un príncipe, tal y como tú deseabas; pero mi ser está hecho de pedazos, que otro, semejante a ti, creó, jugando a ser Dios .
Pero se equivocó.
Porque yo, su creación, no es perfecto, sino un monstruo despiadado que aun luchando contra su naturaleza salvaje no ha logrado dejar de cometer actos atroces (aunque el mayor pecado que he cometido ha sido no haber sabido hacerte feliz a ti y haberle decepcionado a él).
Por ello...
También le hice una promesa: antes de que la muerte le llevara para siempre al mundo del sueño eterno le juré que su imperfecta obra dejaría de atormentar a ambos mundos, al de los vivos y al de los muertos. Porque viajaría hasta los montes helados que surgieron más allá de los confines de la Tierra, para que la luz del sol que nunca deja de alumbrar, queme mi deformado cuerpo.

Nunca me gustó escribir.
Qué contrariedad para quien se considera un devorador de libros.
Y qué desdichado me siento por ser un devorador de almas y de cuerpos.

He perdido mi triste mirada, allá, en el horizonte. No siento remordimientos, tampoco sé decir perdón o lo siento.
No soy lo que quise ser para ti pues no fui fabricado para ser amado. Y tú no pudiste hacer realidad tus ilusiones y la esperanza que tenías por ver culminada tu majestuosa obra se desvaneció, sin tú saberlo, justo cuando desperté.
Mi barco pronto llegará al destino señalado y deambularé en silencio y soledad por caminos de hielo.
Día y noche los vientos azotarán mi rostro y el cansancio vencerá la maldad que domina a mi espíritu. Cuando las llamas se lleven consigo mi fealdad física, quizá, solo quizá, deje de ser un náufrago y pueda purgarse la amargura que ahoga a mi corazón.
Y entonces, solo así, tú, mi amor, estarás a salvo; y solo así, tú, mi creador, hallarás finalmente la paz. Ahora solo quiero pedir un deseo: que alguien pueda devolver al mundo esta carta en forma de novela gótica.
Si realmente hubo un dios que permitió que una dama pudiera amar a un ser tan horrendo como yo...
Ese mismo dios habrá de cumplir mi última voluntad.

Si tienes en tus manos esta hoja de papel, y aún es legible...
Por favor, se tú el autor del libro de mi historia. Deja que los secretos que he plasmado en ella vean la luz.
Prométeme que le pondrás por título el apellido de mi creador: Frankenstein.